Las nuevas sendas necesitan una jupak

Como ha insinuado alguno, el cadáver del post de hiromi ya echa un tufillo a sushi que tira patrás. Lo reconozco, este blog se actualiza tan a menudo como el Corán. Pero no por falta de interés, si no de capacidad; mis ideas están perdiendo la costumbre de articularse en palabras y quedarse quietas por un rato. Esto, amigos, no es un cerebro, es un IPod(tm) en modo aleatorio. Uno es lo que come, dicen, y en los últimos tiempos, quitando conversaciones con otros más centrados y libros de la carrera que intento devorar a marchas forzadas, mi dieta intelectual se ha basado en, por este orden, internet. Es decir, segmentos de información mal redactados sobre temas que tampoco son tan importantes, y sin ninguna relación entre sí excepto el link a final de página o los mecanismos asociativos propios del interflauta: "...¡sopla!, el Ulises de Joyce en formato de fotonovela casera... Presentando al calcetín a cuadros en el papel de Stephen Dedalus, la manopla de cocina como Leopold Bloom y, llegado de su exitosa gira por Europa del este, Rusty el Mono Tamborilero a Pilas interpretando a la señora Bloom. Ya, y conozcan al resto del reparto: el mismo pato de goma con distintos sombreros. A todo esto...¿qué habrá sido del gordo chino de los kung fu kids? ". Por supuesto, luego tenemos al carromato de fenómenos de circo que es youtube, la wikipedia, tan instructiva como el reverso de las tarjetas del trivial, y siete naves industriales de películas, series y discos para cuya asimilación necesitaré no menos de ocho reencarnaciones consecutivas. En conclusión, mi mente está dejando de emitir para convertirse en un receptor perfecto que no añade ni sustrae nada, que es indistinguible del objeto observado. Ni yoga ni mantras ni pollas, Interfred te lleva al Samadhi saltándose todos los estados intermedios.
Pero no pongáis todavía el cordón policial alrededor de BavarianFireDrill, que la criba de información y estática ha comenzado y con ella la programación de otoño. Hablaremos de Matthew Smith, el Syd Barrett de los programadores de juegos de spectrum, de Mike Patton, el hombre que graba doce discos mientras tú sacas la basura, de Hobgoblins, la película que te contagia enfermedades venéreas, de la nación sarda, donde se puede estar enamorado y vivir una road movie sin necesidad de despeñarse antes de los créditos finales, de la librería Crisol, lugar de peregrinación para zombis y demás casos humanos del Barrio de Salamanca, de las sesiones de grabación con "Mississipi" Luis Torrente para nuestro primer disco (aún no tiene título, pero ya hay propuestas: "Fred", "No te confundas con el reverb, man", "Sin permiso del ayuntamiento", sugerido por una vecina tocapelotas, y "Abuelos de inteligencia normal", profetizado por Alí Omar hace un par de años), y de muchas cosas más sin relación con el caso. Como decía el alfiletero de Hellraiser: tenemos tantos mundos que enseñarte...
BavarianFireDrill
BavarianFireDrill
les hará pensar
les hará reir...

Hiromi Uehara

Mi colega el Luis me lo aconsejó...y hace tiempo que no escuchaba algo tan hermoso. El otro día estábamos en mitad de una de nuestras sesiones magistrales de jazz y bin ladens y me puso un tema del disco "Brain". Yo lo había escuchado ya varias veces, mientras escribía, me llamó la atención desde el principio (una japonesa de veintisiete años, la mayor hijadeputa actual del piano según muchos, el primer tema se llama "Kung fu world champion" y está inspirado por Jackie Chan; era obvio, no?) pero no había puesto suficiente atención. En un momento dado, la china está improvisando sobre un tema precioso y decide que para un rato está bien, pero no como forma de vida, y se sale por la tangente cambiando el discurso, el tono y la pieza entera de una sola frase. En ese momento, Luis se cayó elocuentemente de la silla. Y yo, en espíritu, con él.
Si todavía no os ha entrado la curiosidad, chequead esto:

Inspector Cabezaservilleta, es usted un cuadramelón

Esto viene siendo lo que los pedantes llaman escritura automatica cuando llevan tres o cuatro bin ladens y un par de servilletas encima, dejarse ir y soltar la caña a ver si cae un salmón o una tapa de chanquetes, como podéis ver no es gran cosa. Lo espontáneo tiende a ser la repetición de tu último gesto, grabado en la retina/huesos/agenda, o el remix de lo que te ha sido dado ver, leer y oir a lo largo del día. Miseria, slogans y cancioncillas. Gurdjieff, ese pedazo de armenio por no llamarlo otra cosa, hablaba, por boca de otro mas elocuente y más de badajoz, del verdadero yo que pintarrajeamos y vestimos de fiesta cada mañana, del usurpador que estacionamos frente a la puerta, pero me da a mí que la puerta y toda la fachada son de cartón-piedra y detrás hay solo operarios y el sudor de la cinta que traquetea imprimiendo otra escena.
Desde nuestra celda lo vemos pasar.
Por cierto, para quien sepa apreciarlo, resulta que existe una organización mil veces más relevante que la masonería. El mundo será fred o no será.

Sin relación con Alí Omar

A veces basta con un power chord, o menos. ¿Qué colgarás en tu futuro salon del Cairo? Mi Yihad es contra los especuladores que me robarán la idea de un piso en Damasco. Venimos de ver a Roger Daltrey y los Townshends y la subsuncion real del trabajo en capital es la teoría definitiva y "esa rubia me va a subsuncionar la polla"-cita textual.

2. Sin relación con el caso

# O eso parecia. Sin embargo, el lápiz de otro, receptor despuntado casi, emborrona los reversos de folletos promocionales ( Profesor Salim, remedios para mal de ojo, los espíritus más rápidos) haciendo chirriar la mesa a las cuatro de la mañana. Nombres, una lista de invitados pero ¿quienes y a qué fiesta?: Hank Worden, Alcimar Vidolin, Tomás Umberto Prado Ortega... en líneas temblorosas pero constantes. Empezó involuntario, mientras ordenaba sus papeles, ahora no puede detenerse ni a descolgar el interfono, que insiste.

¿¿¿¿¿¿??????? (1.Primeras impresiones)

# Escaso, cubre siete varas de terreno, visible empero desde un british airlines; 60 pares de cejas arqueadas tripulación incluida, conjunto andalusí que traquetea a 6000 pies de altura, descendiendo.
# Avión a torre de control, torre de control a base militar, militar interrumpido a media orden, atónito. En Tadmur, un hospital contiene la respiración. Click clack línea privada, prioridad máxima. Confidencial, cordón de seguridad y otros clichés goteando por el auricular.
# "No, espera, para, da marcha atrás un poco. Se habrá empañado el cristal, las gafas. Fatiga, a veces pasa, no es dormirse. Es el prólogo, segundos, un sobresalto y de nuevo en la carretera. Eso es. Ahora tranquilo, respira hondo. Mira otra vez. Sigue estando ahí.
Se habrá empañado el prólogo, la carretera".

...y entonces Dios se paró a saludarme.

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