BavarianFireDrill

Hay lugares... (2)

2009-05-17T05:53:00.000-07:00

El sueño no es una alegoría, una remezcla o un comentario sobre la vigilia, el flujo de imaginería entre ambos no es unilateral.¿Cuántas veces te ha sucedido, en la que llamas tu vida, llegar a un momento que tenía ya tus huellas impresas por todas partes, gastado y oliendo a camisa del día anterior? Un momento en que hasta las paredes se esfuerzan por resultar convincentes y pedazos de loza rota restallan contra tus oídos segundos antes de que un codazo involuntario haga caer el jarrón al suelo. Dos pares de lentes con distinta graduación, nada más. La cama que drenó el sudor de tu primera noche en blanco, los pasos que, a tu espalda, rivalizaron con tus pulsaciones cuando tomaste el callejón equivocado, la manos que una noche dieron forma a tu cuerpo, separándolo de la piedra con suave precisión, todo lo que fue demolido, cancelado, arrastrado hacia las márgenes secas del tiempo, te espera agazapado tras la caída del sol, cuando, cerrándolos, abres los ojos.

Hay lugares... (1)

2009-04-28T18:02:00.000-07:00

En un sueño, casi todo es prestado. Supongamos que en el vestíbulo del hotel, un desconocido se interpone entre tú y la locomotora fractal de las 9:15 (que BAJO NINGÚN CONCEPTO debes perder), dándote codazos mientras te comenta que el Duque de Wellington, afincado en el último tomo de la Enciclopedia Brittanica, ha declarado la guerra a sus vecinos Wellan (Ontario) y Welles, Orson, y que, si nadie lo remedia, sus tropas arrasarán página tras página hasta conquistar la A, matando nombres, violando definiciones y dejando huérfanas a miles de notas al pie por el camino. En circunstancias normales, el desconocido se permitirá cambiar de rostro, raza e incluso género durante la escena, puede que más de una vez si la conversación se alarga. Y, con toda seguridad, cada una de sus formas habrá sido robada inadvertidamente a su legítimo dueño, sea este el repartidor de publicidad de la boca de metro, la vecina a la que espiaste a los 14 años y que todavía ejerce de estrella invitada en alguna fantasía nocturna o ese actor en blanco y negro cuyo nombre jamás te vendrá a la cabeza. Lo mismo podrá aplicarse al vestíbulo del hotel, un compuesto de apropiaciones arquitectónicas tan inestable como las facciones del desconocido. Los sueños tienden a desarrollarse en localizaciones prestas a la demolición, para cuyo uso no has sido autorizado, y de las que hay que huir desordenadamente, sacrificando actores y argumento. Y sin embargo hay vestíbulos, balcones, barriadas enteras que insisten en sobrevivir a la noche, fijándose a tus párpados como el equipaje de los cómicos itinerantes, que arrastraban el mismo parco escenario de una función a otra, de Calderón a Samuel Beckett. Lugares que engarzan sus raíces entre la arena, topónimos enquistados en la más voluble de las geografías.

Pregunta tirando a retórica.

2008-08-10T18:27:00.000-07:00

Pero vamos a ver, alma de cátaro, desgraciao: teniendo lo que tienes, y a tus años, ¿a santo de qué empeñarse en esta indigencia postiza?

Patton prevails

2007-09-24T19:31:00.000-07:00

Got a six-pack and a blank screen
ain't got no words for my tune
Me, a six-pack and a blank screen
somethin' ought to come through soon
swap the laptop for a rooftop
Bark some curses at the moon...
Dos horas de reloj delante del ordenador intentando escribir la letra para una canción y nada, que no se deja. Vaya un gasto inutil en cerveza...
Seguro que esto no le pasa a Delfin, el increible hombre capaz de rimar "nueva york" con "nueva york" y "torres gemelas" con lo primero que se le ocurre y quedarse tan ancho en su traje regional de piel de vaca. En fin, ya que esta noche no me sale fablar curso rimado, y menos en inglés, aprovecho para actualizar esto un poco.
Ahora que Tutto Pavarotti está zampando pastelillos en Valhalla, es hora de reivindicar a la voz definitiva de nuestro tiempo: Mike Patton.
El evangelio según un colega y yo dice que crear mitos y obsesionarse con ellos es saludable y necesario. Para Miles Davis, el mayor hijo de puta del jazz, la imagen heróica de Sugar Ray Robinson fue la inspiración y el modelo a seguir durante los días que pasó encerrado en el cobertizo de su padre superando el hábito de la heroína.
Patton es ahora mi mito, el cantante que todos querríamos ser. Un explorador de la voz, Diamanda Galas con polla y un pasado rockero. Un tío que, a pesar de la fama y y el plan de jubilacion que le aseguraban Faith no More, decidió hacer caso a los ruidos y voces en su cabeza y dejar constancia de ellos, aunque nadie quisiera escuchar.
Hacer una discografía de Mike Patton, incluyendo a sus doscientos grupos y las colaboraciones con músicos experimentales conocidos en su casa a la hora de comer, es tan difícil como hacer una lista de todos los cantantes de Black Sabbath que no incluya a Junco, Franco Batiatto o tu padre, así que prefiero recomendar unos pocos discos y que la curiosidad de cada uno haga el resto:
- "Angel Dust", de Faith no More. Como el rock de pricipios de los noventa, pero en tarao e impredecible.
- "California", de Mr Bungle. Una radio poseída, saltando de emisora en emisora por todos los estilos musicales que en el mundo han sido. Diversion asegurada o le devolvemos el dinero.
- "Director's Cut", de Fantomas. O de cómo meter a músicos de trash metal y free jazz en la misma habitación para hacer versiones de canciones de películas
- "Moonchild", de Zorn, Patton, Baron y Dunn. Basado en un libro de Aleister Crowley. El infierno recreado con bajo, guitarra, batería y voz. Mi disco de por la mañana, de camino al trabajo.
- "Anonymous", de Tomahawk. La banda sonora perfecta para los libros de Castaneda. Peyote, maestro nagual y desierto de Sonora no incluidos.
- "Peeping Tom", de Peeping Tom. Su disco de pop electrónico. Los 40 principales en un mundo evolucionado.

Y ya está bien por hoy. En próximos (espero que no muy próximos) posts hablaremos de cómo la muerte de Papá Polanco me dejó sin trabajo, para regocijo de Alí Omar. Hala, a cascarla.

Las nuevas sendas necesitan una jupak

2007-08-27T02:13:00.000-07:00

Como ha insinuado alguno, el cadáver del post de hiromi ya echa un tufillo a sushi que tira patrás. Lo reconozco, este blog se actualiza tan a menudo como el Corán. Pero no por falta de interés, si no de capacidad; mis ideas están perdiendo la costumbre de articularse en palabras y quedarse quietas por un rato. Esto, amigos, no es un cerebro, es un IPod(tm) en modo aleatorio. Uno es lo que come, dicen, y en los últimos tiempos, quitando conversaciones con otros más centrados y libros de la carrera que intento devorar a marchas forzadas, mi dieta intelectual se ha basado en, por este orden, internet. Es decir, segmentos de información mal redactados sobre temas que tampoco son tan importantes, y sin ninguna relación entre sí excepto el link a final de página o los mecanismos asociativos propios del interflauta: "...¡sopla!, el Ulises de Joyce en formato de fotonovela casera... Presentando al calcetín a cuadros en el papel de Stephen Dedalus, la manopla de cocina como Leopold Bloom y, llegado de su exitosa gira por Europa del este, Rusty el Mono Tamborilero a Pilas interpretando a la señora Bloom. Ya, y conozcan al resto del reparto: el mismo pato de goma con distintos sombreros. A todo esto...¿qué habrá sido del gordo chino de los kung fu kids? ". Por supuesto, luego tenemos al carromato de fenómenos de circo que es youtube, la wikipedia, tan instructiva como el reverso de las tarjetas del trivial, y siete naves industriales de películas, series y discos para cuya asimilación necesitaré no menos de ocho reencarnaciones consecutivas. En conclusión, mi mente está dejando de emitir para convertirse en un receptor perfecto que no añade ni sustrae nada, que es indistinguible del objeto observado. Ni yoga ni mantras ni pollas, Interfred te lleva al Samadhi saltándose todos los estados intermedios.
Pero no pongáis todavía el cordón policial alrededor de BavarianFireDrill, que la criba de información y estática ha comenzado y con ella la programación de otoño. Hablaremos de Matthew Smith, el Syd Barrett de los programadores de juegos de spectrum, de Mike Patton, el hombre que graba doce discos mientras tú sacas la basura, de Hobgoblins, la película que te contagia enfermedades venéreas, de la nación sarda, donde se puede estar enamorado y vivir una road movie sin necesidad de despeñarse antes de los créditos finales, de la librería Crisol, lugar de peregrinación para zombis y demás casos humanos del Barrio de Salamanca, de las sesiones de grabación con "Mississipi" Luis Torrente para nuestro primer disco (aún no tiene título, pero ya hay propuestas: "Fred", "No te confundas con el reverb, man", "Sin permiso del ayuntamiento", sugerido por una vecina tocapelotas, y "Abuelos de inteligencia normal", profetizado por Alí Omar hace un par de años), y de muchas cosas más sin relación con el caso. Como decía el alfiletero de Hellraiser: tenemos tantos mundos que enseñarte...
BavarianFireDrill
BavarianFireDrill
les hará pensar
les hará reir...

Hiromi Uehara

2007-05-29T18:18:00.000-07:00

Mi colega el Luis me lo aconsejó...y hace tiempo que no escuchaba algo tan hermoso. El otro día estábamos en mitad de una de nuestras sesiones magistrales de jazz y bin ladens y me puso un tema del disco "Brain". Yo lo había escuchado ya varias veces, mientras escribía, me llamó la atención desde el principio (una japonesa de veintisiete años, la mayor hijadeputa actual del piano según muchos, el primer tema se llama "Kung fu world champion" y está inspirado por Jackie Chan; era obvio, no?) pero no había puesto suficiente atención. En un momento dado, la china está improvisando sobre un tema precioso y decide que para un rato está bien, pero no como forma de vida, y se sale por la tangente cambiando el discurso, el tono y la pieza entera de una sola frase. En ese momento, Luis se cayó elocuentemente de la silla. Y yo, en espíritu, con él.
Si todavía no os ha entrado la curiosidad, chequead esto:

Inspector Cabezaservilleta, es usted un cuadramelón

2007-05-23T17:32:00.000-07:00

Esto viene siendo lo que los pedantes llaman escritura automatica cuando llevan tres o cuatro bin ladens y un par de servilletas encima, dejarse ir y soltar la caña a ver si cae un salmón o una tapa de chanquetes, como podéis ver no es gran cosa. Lo espontáneo tiende a ser la repetición de tu último gesto, grabado en la retina/huesos/agenda, o el remix de lo que te ha sido dado ver, leer y oir a lo largo del día. Miseria, slogans y cancioncillas. Gurdjieff, ese pedazo de armenio por no llamarlo otra cosa, hablaba, por boca de otro mas elocuente y más de badajoz, del verdadero yo que pintarrajeamos y vestimos de fiesta cada mañana, del usurpador que estacionamos frente a la puerta, pero me da a mí que la puerta y toda la fachada son de cartón-piedra y detrás hay solo operarios y el sudor de la cinta que traquetea imprimiendo otra escena.
Desde nuestra celda lo vemos pasar.
Por cierto, para quien sepa apreciarlo, resulta que existe una organización mil veces más relevante que la masonería. El mundo será fred o no será.

Sin relación con Alí Omar

2007-05-17T20:17:00.000-07:00

A veces basta con un power chord, o menos. ¿Qué colgarás en tu futuro salon del Cairo? Mi Yihad es contra los especuladores que me robarán la idea de un piso en Damasco. Venimos de ver a Roger Daltrey y los Townshends y la subsuncion real del trabajo en capital es la teoría definitiva y "esa rubia me va a subsuncionar la polla"-cita textual.

2. Sin relación con el caso

2007-05-08T19:41:00.000-07:00

# O eso parecia. Sin embargo, el lápiz de otro, receptor despuntado casi, emborrona los reversos de folletos promocionales ( Profesor Salim, remedios para mal de ojo, los espíritus más rápidos) haciendo chirriar la mesa a las cuatro de la mañana. Nombres, una lista de invitados pero ¿quienes y a qué fiesta?: Hank Worden, Alcimar Vidolin, Tomás Umberto Prado Ortega... en líneas temblorosas pero constantes. Empezó involuntario, mientras ordenaba sus papeles, ahora no puede detenerse ni a descolgar el interfono, que insiste.

¿¿¿¿¿¿??????? (1.Primeras impresiones)

2007-04-20T17:47:00.000-07:00

# Escaso, cubre siete varas de terreno, visible empero desde un british airlines; 60 pares de cejas arqueadas tripulación incluida, conjunto andalusí que traquetea a 6000 pies de altura, descendiendo.
# Avión a torre de control, torre de control a base militar, militar interrumpido a media orden, atónito. En Tadmur, un hospital contiene la respiración. Click clack línea privada, prioridad máxima. Confidencial, cordón de seguridad y otros clichés goteando por el auricular.
# "No, espera, para, da marcha atrás un poco. Se habrá empañado el cristal, las gafas. Fatiga, a veces pasa, no es dormirse. Es el prólogo, segundos, un sobresalto y de nuevo en la carretera. Eso es. Ahora tranquilo, respira hondo. Mira otra vez. Sigue estando ahí.
Se habrá empañado el prólogo, la carretera".

...y entonces Dios se paró a saludarme.

2007-04-06T15:37:00.000-07:00

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Lea Bavarian Firedrill ! Ahora con menos letras y más vídeo!

2007-03-25T18:20:00.000-07:00

Esto va dedicado la gente de bien, es decir, los que aún juegan al Calvinball con sus vidas.

(Recomendado por el siempre infalible Capitán Ocio. Hail Eris!)

"The Painted Word" - Television Personalities

2007-03-21T20:13:00.000-07:00

Se les archiva bajo la etiqueta "Post-Punk", pero solo porque empezaron a finales de los setenta y porque Dan Treacy cantaba con acento británico cerradísimo y tal vez porque eso de afinar los instrumentos o respetar los tempos no entraba en su agenda. También los han llamado neo-psicodélicos porque en el desastre habitaban hermosas melodías y sus teclados parecían de juguete y una de sus canciones se llamaba "Sé dónde vive Syd Barrett". Otra prueba de que la crítica músical está demasiado bien pagada.
Ni post-punk ni pollas, esta es música de entreguerras, canciones para pasear entre cadáveres y escombros bajo el cielo gris metálico hasta que suene la alarma y haya que correr de nuevo al refugio. Con un saco de lona a la espalda recogiendo basura, recuerdos de algo que estuvo vivo no hace tanto: fotos de amantes y fiestas quemadas por los bordes, animales rotos de peluche, poemas interrumpidos y flores descuidadas que el paseante trasplanta con delicadeza a un cucurucho vacío de helado que, al regresar, encajará entre dos velas en el candelabro que preside el centro de su habitación sin ventanas. A su alrededor, desperdigados en penumbra, trofeos de otros días.
Este disco llora soledad y pérdida. Pero también aúlla de miedo y rabia y señala puentes, caminos sin vigilancia que tomar más tarde, cuando los otros duerman. Esta música balbucea, tropieza y se pierde, pero quiere ser escuchada.
Como nosotros.

Mommy, my stereo is making me cry!!

2007-03-18T18:58:00.000-07:00

Todo el mundo tiene su lista de canciones ideales para llorar como una perra abandonada en la gasolinera, incluso el detective Flanagan tenía una que incluía a los Guns'n'Roses (ver "No te laves las manos, Flanagan", texto fundacional de la generación X junto a "Fray Perico y su borrico" y "Sapo y Sepo Reloaded" ). Pero muchos, además, guardamos agujeros negros en nuestra colección de música. Discos que son precipicios, pantanos, hoyos hondos tristísimos con arañas de patas largas donde acurrucarnos a pasar frío y recordar lo solos, miserables y desprotegidos que siempre estaremos. Discos que nos advierten de que, nos guste o no, la pulsión de muerte está ahí para quedarse. Yo, honestamente, creo que revolcarse en la mierda de vez en cuando es saludable, refrescante y una forma de conocimiento. Y si no que le pregunten a Heráclito, que se enterró en estiércol para curarse la hidropesía.
En estos años, he ido acumulando unos cuantos, que me dejan indefenso y que por ello amo (aquí es donde desenvaino mi vasta pedantería musical para asombro de pequeños y mayores. Quien no tenga curiosidad o emule puede pasar al siguiente párrafo): "Spiderland" de Slint, "Dirt" de Alice in Chains", , "Pornography" de los Cure, "Barrett" de Syd Barrett, "Berlin" de Lou Reed, "Lady in Satin" de Billie Holiday, "Alice" de Tom Waits, "Sister Lovers" de Big Star, "Closer" de Joy Division, "The Holy Bible", de Manic Street Preachers, "The mess we made" de Matt Elliott, "De-loused at the comatorium", de Mars Volta, "Rock Bottom" de Robert Wyatt, "Blood on the tracks" de Bob Dylan, "La cuenta atrás" de Los Enemigos, "Happy Families E.P." de Quico, "Metal Box" de P.I.L, "The man comes around" de Johnny Cash, los grandes éxitos de Daniel Johnston, un directo terminal de Chavela Vargas, "La serpenta canta" de Diamanda Galas "Rock action" de Mogwai y algunos más de los que puedo recordar...
Continuando con la serie "Posts sobre gente que nunca le importó a nadie", quiero hablar de Dan Treacy. Más bien de su grupo, Television Personalities. En realidad, de un disco en concreto: "The Painted Word". Uno de esos discos. Para obtener información precisa y útil podeís chequear The strangely beautiful website, página gigantesca que documenta todo lo relacionado con el grupo, incluidos aquellos datos que te la soplan bastante. Para obtener un montón de palabrería incoherente y confesional inspirada por o relacionada tangencialmente con un disco preciosamente jodido, podéis chequear el próximo post.
Buenas noches.

Hacia un auto-totalitarismo

2007-03-12T20:17:00.000-07:00

Reglas para empezar, para no perderse, porque la libertad pierde sabor y consistencia tras una exposición prolongada, eres libre de cruzarte de piernas a su orilla, adormecido por el desarrollo suave y regular de la ola en tus oidos.
Bajar de la cima de la montaña cada mañana con tablillas surcadas de anatemas, proyectarlas sobre el desierto en un convincente barítono que sacuda la arena hasta despertarla.
Rastrear los archivos del juzgado en busca de leyes prescritas, alternar dietas alimenticias contradictorias, jurar sobre el libro de estilo del diario local, encajar el solo de guitarra en la marcha militar.
Hoy limpiarás el baño pero no la cocina, tomarás el café en plato hondo, pedirás perdón en octosílabos, pasearás por espacio de una hora evitando calles con nombre de persona. Es todo, puedes retirarte.
No hay mejor bocado para la entropía que un sistema exquisitamente preciso.

Cuando el teorema de Bell te amarga una noche que no iba mal...

2007-03-08T05:03:00.000-08:00

Robert Anton Wilson ha muerto. O eso dicen...
Hace apenas dos semanas, acabo de enterarme, y justo ayer se me ocurre titular mi blog con un concepto sacado de su novela "Illuminatus!" (magia del caos, conspiranoia, cultura pop, dadá, situacionismo y cachondeo, veinte años antes de "Los Invisibles" de Morrison). ¿Tocada de pelotas cósmica o simple coincidencia? Ustedes deciden.
Me parece una falta de coherencia por su parte, señor Wilson, viniendo de alguien que siempre afirmó que la muerte era un trámite obsoleto. "La ciencia", decía el muy utópico, dando un brinco de la iluminación al iluminismo, "nos hará inmortales pronto, debemos preparar nuestras mentes, construir a base de ideas un campo de juegos adecuado para dioses". Siempre creyó que él también llegaría a tiempo.
En fin, tres hurras por el primer novelista cuántico.
Hail eris!
All Hail Discordia!
fnord

,,,y en esto que me dije "Eh tío, lo que el mundo necesita es otro jodido blog"

2007-03-06T16:23:00.000-08:00

"- Maestro... ¿Qué es un simulacro de incendio bávaro?
- Esteeee.... ¡TAXI!"
-Koan extraido de la antología "In a zentimental mood".

Medítese en lugar de cada comida. En caso de iluminación, no vaya presumiendo por ahí.